***

С младенческого крика

до самого "прости"

таинственную книгу

слагаем по пути.

 

Теснятся чьи-то лица

за каждою строкой...

мы чёркаем страницы

бестрепетной рукой.

 

Мы веселы и правы,

мы скачем напрямик...

размашистые главы

заносятся в дневник,

 

а если и помаркой

испорчена строка-

Ни холодно, ни жарко

нам с этого пока.

 

Успеем возвратится,

попридержать коней.

Подумаешь страница!

Их много в книге дней.

 

Что гоже, что не гоже,

и кто кому должник?

Когда-нибудь попозже

исправим, черновик...

 

...но поздно, милый, поздно.

Не отыскать мостов.

И делается грозным

шуршание листов.

 

Обиженые люди

забытые долги...

поправлено не будет

в минувшем ни строки.

 

Кому мы обещая,

солгали без стыда.

Уходят не прощаясь,

уходят навсегда.

 

Кого мы оттолкнули,

кого мы подвели...

корявых загогулин

напрасно не скобли.

 

И наша повесть мчится

к финалу...А потом

последняя страница

покроет пухлый том.

 

И так же запоздало

стирая слёзы с глаз,

как мы иных бывало,-

другие вспомнят нас.

                        (Мария Семёнова, "Волкодав. Право на поединок.")