На самом деле хочется любви,
нас это чувство преподносит в небо,
но почему упрёки все мои,
где есть стакан, но даже нет тут хлеба?
Но почему слова мои в кредит,
но почему не пьётся в одиночку?
Ответов нет - вопросами убит,
какая злость - всё попадает в точку.
Хочу сказать, да слов не подберу,
хочу обнять, да видно не сумею,
оставь стихи - я завтра уберу,
когда совсем на совесть заболею. ..